MAIS UM DIA

...No silêncio da noite, entro na casa, escura, vazia. Acendo a luz da sala e vou direto até a cozinha; abro a geladeira e pego uma cerveja.
Caminho até a sala e me sento no sofá.
Retiro do bolso um amassado maço de cigarros. Acendo um rapidamente, num gesto de quase desespero, como se precisasse dele para respirar ou pra relaxar.
Uma longa tragada, olho pra frente e me vejo refletido na TV desligada.
Encaro o olhar que me encara e o que eu vejo não é nada mais do que uma pessoa sem nada demais.
Tento lembrar sobre o dia que passou. Procuro na memória algum momento que marcou, algum encontro, algum pensamento ou sentimento. Não houve nada, ou seja, apenas mais um dia. 

Eu gosto de escrever

Eu gosto de escrever, mas não escrevo tanto quanto gostaria.

Eu gosto de tentar. Gosto de imaginar. Gosto de procurar.

Procuro frases, procuro idéias vagando por aí; procuro inspiração pra contar algo sem começo, meio e fim, mas com tudo misturado, que pelo menos faça algum sentido pra mim.

Queria fotografar, pintar, filmar.

Queria te contar. Contar histórias tristes com finais felizes e felizes histórias com finais tristes, histórias que existem, histórias que nunca vivi.

Queria uma história sem final. Quero um final para algumas histórias.

Eu gosto de pensar que meu jeito de pensar fará você repensar tudo o que você pensa que sabe.

Eu gosto de dançar, mas não sei dançar.

Eu gosto de cantar, mas não sei cantar.

Eu queria aparecer, mas não vai acontecer.

Não gosto de fingir, mas finjo. Finjo cada dia mais. 

Finjo pro mundo, assim como o mundo se finge pra mim.

Não gosto de você, mas você não sai do meu pensamento.

Eu gosto de você, pelo menos, neste momento.

Gosto de ser alegre, mas não sinto mais tanta alegria como já senti um dia.

Acho que gosto de mim, mas me maltrato tanto, mesmo sem gostar de me maltratar.

Quero gostar mais, não quero mais gostar.

Quero te escrever, mas isso eu nunca irei fazer.

Sendo assim, mais uma história aqui termina.

Mais uma história sem final chega ao fim.

Outras que eu nunca terminei um dia estarão aqui. Talvez com fim.

E, Sem final pra terminar.

Sem moral para pensar.

Sem canção pra se cantar.

Sem canção para dançar.

Sem amor pra dar, pra emprestar.

Sem dor para marcar,

Sem mentir, sem fingir, sem enganar.

Eu não sei escrever, mas o que fazer, se eu gosto tanto de escrever?